L'Architetto e le Parole

  Claudio L’ho rivisto in paese, Claudio, quest'estate. I capelli se ne sono andati e ha una barba lunga, un’immagine nuova a cui non ero abituato. Gli occhi, però, sono rimasti quelli di sempre: svegli, espressivi, capaci di parlarmi ancora prima che apra bocca. Vederlo è stato come scoperchiare una scatola del tempo. In un attimo sono tornato al quartiere, a quelle giornate trascorse seduti su un muretto a sognare un mondo che ci sembrava ancora in bianco e nero. Avevamo molte cose in comune, lentiggini a parte: la fame di lettura, i quotidiani, la Settimana Enigmistica e, sopra ogni cosa, la Formula 1. Mentre restavamo piantati su quell’acciottolato di pietre tra i vicoli, la nostra mente correva con i bolidi: Ferrari, McLaren, Lotus. I piloti erano i nostri veri eroi. La casa di Claudio era raggiungibile attraverso due percorsi. Sceglievo sempre il più breve, perché nascondeva un segreto: un giardino che profumava di limoni tutto l’anno. Per sbirciarvi dentro bisognava affaccia...

    TRA LUZZI E L’ACACIA Memorie e racconti di radici ritrovate di Franco Acri Nota dell’Autore Tra Luzzi e l’acacia è un viaggio che nasce da un’urgenza: quella di riallacciare i fili tra ciò che ero e ciò che sono diventato. È un memoir narrativo che racconta il ritorno alle radici e la scoperta di nuove appartenenze, un dialogo tra il paese calabrese dove sono nato e lo slargo, sotto l’ombra di un’acacia, dove oggi vivo e ascolto storie. Attraverso questi racconti, ho cercato di compiere un doppio viaggio. Da un lato c’è Luzzi, con il calore della sartoria di mio padre — crocevia di vita, politica e solidarietà — e il silenzio dei suoi vicoli oggi deserti; dall’altro c’è la comunità del Bar Roma, dove le vite si intrecciano ancora con la stessa lentezza e autenticità di un tempo. In queste pagine si incontrano figure che sono diventate specchi: il "cugino" marocchino incontrato durante una corsa folle tra due mari, la signora Concetta che porta la sua Sicilia ...

  L’estate che non meritavamo Una di quelle estati che pensi di non poter meritare, a un’età in cui i pensieri dovrebbero essere altri: il lavoro, una famiglia, tutte quelle stupidaggini che senti per strada o seduto al bar. Noi, invece, eravamo un gruppo di amici e amiche con poche cose. Niente soldi, niente ambizioni da telegiornale. Solo una fame enorme di vivere, di stringere forte le poche conquiste: la confusione di un’utilitaria stracarica, le strade di provincia che profumano di ginestra e asfalto bollente, la fiducia muta che ci legava. Quell’estate era un susseguirsi di fughe: feste di paese, sagre, concerti nelle piazze dove il palco era sempre un po’ storto. Quella sera eravamo a Rogliano, in provincia di Cosenza, seduti a un tavolino di plastica a bere una birra tiepida prima che iniziasse Eugenio Finardi. L’aria era calda e dolce, carica di voci sovrapposte. Poi entrò lui, l’impresario: un tipo con la giacca chiara e la camicia a fiori. Ci vide e ci fece un cenn...