Ciò che resta

 

Ciò che resta

​Non tutto ritorna

per ferire.

​Alcune cose

imparano il silenzio,

si fanno leggere,

quasi lievi.

​Ritornano ugualmente —

ma senza urto,

senza domanda.

​Come luce

su una stanza conosciuta

che non chiede più spiegazioni.

​Riconosco i luoghi,

i nomi,

perfino le attese.

​Ma non mi trattengono.

​È cambiato il tempo:

non fuori —

dentro.

​Ciò che era nodo

ora è filo disteso;

ciò che era mancanza

non reclama più.

​Non è pace,

non del tutto.

​È un modo nuovo

di stare accanto a ciò che è stato

senza volerlo cambiare.

​E capisco allora,

senza fretta,

​che il passato

non chiede di essere vinto,

​ma solo

di essere lasciato andare.

Franco